Im Zentrum lehnen sich kleine Hexenhäuschen aus der Kolonialzeit an zehnstöckige Bürogebäude, die unentwegt ein Rassengemisch wie aus der Benettonwerbung ausspucken. Gewandet in schimmernde Saris, bodenlange Kaftane oder in grellbunte T-Shirts schiebt sich eine multikulturelle Menschenmasse an Kirchen, Hindutempeln oder an der Synagoge vorbei. Natürlich gibt es hier auch Moslems. Diese brauchen aber für ihre Gebetsteppiche viel Platz und haben, wie ich aus meinem Reiseführer weiß, ihre Moschee samt Minarett und Muezzin an den Stadtrand verlegt. Am Rand der Frederick Street hocken Schwarze friedlich neben Asiaten und Inder neben Mulatten vor ihren zum Verkauf ausgebreiteten Waren. Sich beim Anpreisen ihrer Güter gegenseitig Überschreiend, versuchen sie gemeinsam die vorbeieilende Menge aufzuhalten um ihr einige TT-Dollars aus den Taschen zu ziehen.

Ich flaniere an orientalischen Bazaren, modernen Einkaufszentren, kreolischen Restaurants und Luxusboutiquen vorbei, bis mich der Menschenstrom vor der Gran Savannah abliefert. Wo sonst rassige Rennpferde mit den Hufen scharren, warten heute rund 150 kleine Piraten, Zauberer, Schmetterlinge nicht minder nervös auf den Start.

"Kiddys Mas" wirbt, sichtlich erfolgreich, ein riesiges Transparent über dem Gran Stand, denn tausende Kinder, teilweise noch in ihren Schuluniformen, schleifen ihre Eltern zielstrebig zu den Tribünen. "Die Zeiten, als die begeisterten Sprösslinge, noch selbst kreativ, ihre Kostüme aus Pappmaschee und Papierfetzen zusammengestoppelt haben, sind leider vorbei", bedauert die Mutter eines braunen Engels in lockig-goldenem Haar. Sie reicht mir eine Tüte mit Erdnüssen und erzählt, dass noch vor wenigen Jahren der stolze Gewinner nach Maharadschamanier und unter den neidischen Blicken der Mitstreiter, mit Süßigkeiten aufgewogen wurde. Im Zeitalter von Parodontose und Karies winken dem Sieger nur noch Ehr und Geld. Der schnöde Mammon beflügelt jetzt vor allem die Angehörigen, und wenn deren Phantasie nicht ausreicht, werden professionelle Designer beauftragt. Auf diese Weise werden immer aufwendigere und tollere Kreationen geschaffen, und der Nachwuchs um den es eigentlich gehen sollte, degeneriert zum Statisten.

Trotzdem wirkt das sich mir offenbarende Bild wie eine zum Leben erweckte, großartige Illustration aus einem Kinderbuch. Es würde mich nicht wundern, wenn die Elfen flügelschlagend davonflögen oder wenn der kleine Drache mit dem beschuppten Styroporkopf, sich über die Prinzessin in der Reihe vor ihm hermachte. Das zweibeinige Feuerwehrauto, das neben ihr parkt, würde natürlich sofort eingreifen, mit eingeschaltetem Blaulicht und Sirene um ihr Leben kämpfen und das Monster erschlagen. Wenn sie nicht gestorben sind, dann …

Die Realität ist für die Akteure im Moment zwar weniger abenteuerlich, aber genauso aufregend. Auf den Brettern, die für einen kurzen Auftritt lang die Welt bedeuten, zeigen sie vor der Jury ihr Bestes. Den Calypso im Blut, tanzen sie wie die Großen. Die Hüften winden sich und die Beinchen zucken mit den Armen um die Wette im Kampf um die beste Bewertung.

.

Die Band vor mir hat jetzt den Dollarwine angestimmt, zu dem sogar ein eigener Tanz kreiert wurde, gegen den der südamerikanische Lambada absolut puritanisch wirkt. "Cent, five Cents - ten Cents - Dollar" kreischt der Leadsänger und hunderte Hinterteile schnalzen abwechselnd nach links, zurück, nach rechts und nach vor. Beim Refrain "Dollar, Dollar....Give me dollar" bücken sich die Mädels, und alle großen und kleine Buben klopfen, sehr eindeutig zweideutig, von hinten darauf. Dermaßen beschäftigt hat jemand versucht, meiner Geldbörse zu grabschen. Aber keine Angst! Erstens nimmt man sowieso nur so viel Bares mit, wie man unbedingt benötigt. Und zweitens spielen die Taschendiebe hier noch in der dritten Liga. Sie üben zwar fleißig, verheddern sich aber an der Kleidung oder lassen, wie in meinem Fall, die Beute fallen.

Je später der Abend, desto ausgelassener die Stimmung. Die Unterschiede zwischen Chaos und Ordnung, Lust und Liebe, Heim und Straße werden aufgelöst. Systematisch darf man hier alle Exzesse praktizieren, und das will etwas heißen, in einem Land das alles andere als prüde ist. Gegen Mitternacht schlägt schließlich auch der Exhibitionismus Purzelbäume. Sogar gynäkologisch Interessierte kommen, bei den immer knapper werdenden Kostümen auf ihre Kosten.

Wie viele Cuba Libres waren es bis jetzt? Ein teuflisches Zeug. Es hält wach und peitscht die Sinne auf. Den Alkohol schwitzt man aus, aber die Kontrolle über sich hat man trotzdem schon längst verloren. Nein, sich dagegen wehren ist zwecklos. Der Tanz, die Leute, die Nacht es reißt einen mit.

Ich kann es nicht fassen, dass der Höhepunkt des Treibens erst heute stattfindet. Eine weitere Steigerung scheint mir unmöglich. Am Vaval oder Faschingsdienstag werden auch die Kostüme in die Schlacht geworfen, die in zwanzig Clubs entworfen und genäht wurden. Jeder Verein hat einen König und eine Königin, die schon gestern bei einem Wettbewerb prämiert, heute einen Faschingszug anführen. Die anderen, bis zu 5000 Mitglieder, folgen dahinter und tragen einfachere Variationen des gleichen Themas. Heuer ist Roderick Snell mit dem Flug des Drachen', einer fünf Meter hohen Konstruktion, die sogar Feuer spuckt, "King of the year". Ein ebenso großer und farbenprächtiger Pfau aus Spitze mit Straußenfedern garniert, wurde zur Queen.

Eine dieser preisgekrönten Figuren an der Spitze zu haben, erfüllt natürlich mit Stolz und spornt trotz der relativ frühen Stunde dementsprechend an. Viele Zuseher, die bisher noch unbeteiligt waren, werden von den Wogen enthusiastischer Maskierter buchstäblich mitgerissen. Ich werde von einem weiblichen Paradiesvogel einfach umarmt und geküsst. Ihr Lippenstift ist so dick aufgetragen, wie die Marmelade auf einer Frühstückssemmel, und bald sehe ich aus wie ein Zirkusclown.

Und wieder dröhnt mir der Wave von vorne und hinten in mein Gehirn. Die Bässe wühlen sich in den Magen, lassen die Restpromille kochen und meine Beine zucken. "Durst wird durch Karib erst richtig schön". schreit das Plakat einer Bierwerbung auf einem Laster vor mir. Wie auf ein geheimes Zeichen bekomme ich wirklich eine kühle Flasche gereicht. Man teilt, was man hat, und lacht. Diese Fröhlichkeit steckt an. Gegen diesen Virus gibt es keinen Impfstoff. "Do what you want!", tönt es aus den Boxen und wirklich werden alle Rangordnungen und Institutionen außer Kraft gesetzt. Heute ist alles anders. Die Schönheit der Körper und die Pracht der Kostüme schaffen kurzzeitig eine neue Hierarchie. Plötzlich kommt der Umzug zum Stillstand. Eine andere Band mit tausenden Gefolgsleuten kreuzt unseren Weg. Es kommt zum Calypsokampf. Jede Kapelle erhöht ihre Lautstärke und versucht mit ihrem Lieblingslied die andere aus dem Tat zu bringen.

Mich hat dieser verrückte Pulk schon wieder ausgespuckt, aber es gibt kein Rasten. Einen Häuserblock weiter packen mich zwei Damen am Arm und zerren mich vom Bürgersteig auf die Straße, hinein in einen menschlichen Blumenstrauß. Direkt über mir, auf ihrem Fahrzeug, prügeln so an die zehn Männer auf ihre überdimensionalen Pauken und mir die Gehörknöchelchen durch das Trommelfell. BummBummBammBam. Ein Entrinnen ist unmöglich. Eingequetscht zwischen zwei Mammies, die mir ihre schwitzenden Hüften unentwegt in die Seiten stoßen, tanze ich den Rest der Nacht mit 300 000 anderen Verrücktgewordenen. Geheiligt sei der Karneval und gebenedeit die, die es aushalten.

AMEN!